Без паники, мудаки! Это вам не половая стрельба прорезиненных динамиков в олдовые рыла процветающих алкашей и усохших чмошников! Возможно, их и приходнёт этот восклицательный паровоз, но черви струн уж обглодали тот самовозгорающийся состав, растворяющий волны и плавящий металл. Пост-кровь бесконечного двадцатилетия сияет холодным глянцем слез наших старших братьев, когда лохматая пена блещущих звезд брызжет со сцен сегодня – душераздирающим "вчера"! Совковое ублюдство, в попытках раскумарить ломки кипящих рок-н-роллом, слюнявит беспонтовой дрянью вспрыснутое 70-летним коммунячьим оргазмом распиздяйство – за столько поколений мутировало в абсолют.

Вываривая нашу кровь, грохот черных рок-н-ролльных тамтамов искрит кристаллами именно этого чудо-продукта. Мы все невольно с рождения сидим на игле этого транквилизатора.

Это – растворимая карма всепоглощения. Это – свежие фрукты для катящихся овощей. Искусство, политика, спорт – все это рок-н-ролл! Причем, политика – примитивно-попсовый.

Как всякое философское понятие – рок имеет массу трактовок. Из наиболее точных ему соответствует – бунт!

Советские врачи нудно и верно отождествляли его с наркотиком. И весьма прозорливо. Наркотики – всё, в чем нуждаешься прежде всего. И сегодня все прописанное население торчит на талонах на наркотик – на жизнь. Прописанные за околицами столиц околачиваются по остановкам в поисках хабариков – это их рок! Пролетарский? Наркоманский? Панковский!!!

В языковых скрещивающихся прожектах высвечивается удивительная точность смыслового коктейля:

НАРКОТИК – СУДЬБА!

Ну, да – умные дяди с блестящими кислыми рожами будут вечно напоминать о немеркнущих созвездиях нашего космоса – мол, и "в полном расцвете, и всё впереди, загубленные жизни и судьбы…".

Да, для нас Они вечны! А в вашем сраном мире Они и не рождались! Не лапать дряблыми и воняющими руками наши параллели! Мы постоянно скрещиваемся. Они живут в нас – мы живем их жизнью. Верить тем, кому за 30 – хоронить себя в 25!

Вы, паспортная срань – похлебка для разварившейся каши, шмякающей на плиты платформ метро и морщинистые складки улиц. Вы отрыгиваетесь старушечьими ртами, которые вас хавали всю жизнь до досрочного пролетарского климакса. Вы, 50-летняя дряхлость бумажных мозгов и нарукавные задницы душ – брёхом своим не подсадите нас на срань пустоглазой вмазки труда! Нам не уперлось ваше счастье лосниться жиром драгоценностей в своих бомбоубежищах. Нам посланный Богом веющий ветер развевает коноплю наших волос!

Рок-н-ролл в наших жилах плавится сталью! Панк – это наш хуй, воткнутый вам в жопу! Продолжайте тащиться – вчерашние благодетели, сегодняшние спасители, завтрашние могильные плиты…