О. Юрьев
ТОЧКА ОТСЧЕТА
В клетке розового романтизма за шторами
ресниц, волос и проповедей, перед куклой с пустыми глазами и жестоким ртом,
совершенно специально упала мошка серого сомнения. Вечером следующего утра
все было кончено. Рожденный наповал ненавистью, вскормленный змеиным ядом
власти, воспитанный животным страхом на свет пришел господь бог. Не стало с тех
пор людей, остались лишь рабы божьи. В море жидкого стекла плавает муха почти
живая, почти с крыльями, почти летающая. На разогретом и до бесстыдства голом
камне лежит клок волос. Беззащитность – что может быть глупее и страшнее. Племя
деградировавших тварей, когда-то бывших людьми, пожирает все вокруг и само
себя, на месте преступления или подвига, хотя это впрочем не так важно. Кольцо
захлопнулось где-то посередине между мозгом и черепной коробкой. Дверца
трансформаторной будки тяжело вздохнула под тяжестью висевшего на ней трупа. "Вот
так вот, и пусть радуется, что еще не четвертовали", – подумал господь.
"Ненавижу!" – прошептал человек. Идти против, идти на смерть – удел
гордых и сильных. Уходят или умирают лучшие. Овраг деградации расширяется. Я
пошел против.